Alla fine sapeva di relativismo, che è un odore che mi è rimasto in testa.
In questi anni un po' vigliacchi dell'arte contemporanea, anni di autori lanciati e bruciati, anni di mostre di mostri, anni di fautori poco autori, è un sapore che è diventata abitudine. Si contano sulle dita di un pesce gli artisti resistiti alla furia anni novanta e in questa lunga scia ci sono quelli che ora sembrano essere gli enfant terrible del decennio. Una generazione di picco-li, embrioni lasciati crescere poco, sparati nell'olimpo prima della coltivazione. Li vedi il giorno dell'inaugurazione che negli occhi hanno ancora il campo scout, mentre dietro collezionisti, galleristi e critici fanno da trainer.
Ma a parte questo essere buttati in campo a freddo ( discorso che richiederebbe una riflessione, please), c'è qualcosa di più fine, e più interessante, in questo nuovo panorama italiano emergente. Ovvero il rapporto che questi linguaggi hanno con le esperienze dei padri, che va molto oltre lo stesso criterio citazionista e il modo con cui per un secolo si è fatto i conti con il passato, e che ha uno logica, quella si, effettivamente nuova.
Per dire: in Diego Perrone c'è una versione violenta e cinica della plasticità di un Pascali. In Roberto Cuoghi un pezzo della nobiltà aristocratica di De Dominicis. In Paola Pivi la schiettezza spudorata e surreale del primo Cattelan. In Caravaggio la declinazione del gesto materico dell'arte povera in una compostezza più soave, dolce.
Eppure, questo rifarsi, non ha niente a che fare con un’ idea di tempo. Potresti dire che Perrone è prima di Pascali, dopo Gabellone e che De Dominicis è fra Cattelan e Paola Pivi, che alla fine è la zia di Carol Rama. Non farebbe una piega.
C'è in questo citazionismo un approccio soggettivo e parziale a un passato saccheggiato, positivamente, anziché una visione oggettiva e assoluta di una storia collettiva a cui poi, ognuno, tenta di disegnare il passo successivo. Ce ne si appropria, del tempo, prendendolo dal proprio lato, piegando i vecchi punti di vista a visioni personali, attuali, contemporanee. Il senso di un secolo diventa un pretesto tutto personale, e i fili che per anni hanno tessuto la maglia della cultura di milioni di persone diventano nodi da cui sfilare un racconto solitario. Hitler non è più Hitler, ma il mio cartone animato preferito, la Venere mi ricorda mia nonna, il vino un ottimo sciampo e Wharol il mio sogno erotico. Fare il verso a Kounellis, a quel punto, è un niente.
Difatti non c'è in queste generazioni l'attitudine a scardinare, non c'è l'utopia del nuovo e non c'è la presunzione dell'unicum. E questo è molto contemporaneo.